La métrica, la fonética

Las dudas que  dejaste en aquel bar.  Histriónicas, fugaces.

Tu tono de voz firme y amenazante  cuestiona la llegada del sol.

La prosa combate con la  ética  que muestra la erótica de tus labios.

Sin pasaporte viajamos  en un tren  bala  con trayectoria de colisión  hacia tu sien.

sentada en aquel vagón, mirando el infinito a la espera de la  Valquiria.

Mientras las patas de la araña. Marcan el paso de las horas perdidas añejadas en aquel buen ron.